Penhores

As ruas estão claras hoje. O sol fura meus olhos, uma gota de suor escorre pelo meu rosto, arde meu olho esquerdo e vai até o canto de meus lábios, onde se desfaz salgando meu paladar. Minha camisa úmida. Apesar da luz, do calor, da multidão, meu caminhar é solitário. De importante nele, apenas o cuidado com que seguro a pequena caixa de madeira sob meu braço esquerdo. Uma caixinha que já foi bonita um dia, sua madeira já foi clara, hoje é apenas uma caixa de madeira, pequena, encardida, mal cuidada. A fome dói um tanto, mas já não me preocupo mais com isso há tempos... E minha camisa úmida. Depois de uma caminhada chego ao meu objetivo: uma agência bancária. Vou ao segundo andar, o de penhores, o segurança me olha com desatenção, apesar da expressão que tenta ser intimidadora. Minha camisa úmida ainda. Puxo uma senha, me sento e aguardo. Olho para frente, nada vejo, nem quero ver. Continuo suando, apesar do ar-condicionado glaciamente desregulado. O número de minha senha aparece num luminoso vermelho, me dirijo ao caixa, que pergunta: "qual a jóia que quer penhorar?", estendo a caixa de madeira, que já foi bonita um dia, ele ajusta uma lunetinha nos olhos, abre a caixa e de repente levanta-se assustado, grita um palavrão, todos correm em minha direção, uma senhora vomita, um garoto grita: "caralho!", um segurança tenta pegar meu braço direito. Todos olham para a caixa tombada sobre o balcão, um filete de sangue escorre dela, olho para o caixa do banco que agora nota minha camisa úmida pelo meu sangue e digo, calmamente: "é meu coração, vale alguma coisa?"