O Fila Cantos

Todo mundo fila um canto em todo canto

vivemos filando a vida inteira

filar um canto em todo canto é uma regra

que une todos num só poema

Todos vivemos de filar, mas o sistema

finge que inventa aquilo que fila

dos esforços que rouba

Por isso eu filo, tu filas , ele fila

um olhar, um conto, um canto em todo canto

praticamos a arte de ser humano

Gosto de filar uns raios de sol nas manhãs

Gosto de filar o calor dos abraços do meu amor

gosto  de filar uma viagem em seu poema

filar um sustento do seio da terra

filar dos mares e desertos a dose diária

e pagar sempre com a alegria

de criar mais uma página de poesia

Seguimos juntos

Nos encontramos no caminho

cada qual com seu canto

encontrando-se nos cantos

sentindo-se menos sozinho

repartimos nosso pranto e nosso gozo

nosso canto e nosso sonho

tecendo numa teia de poemas

nossos medos nossos dilemas

dividindo o encanto

vamos nos transformando

criando raízes profundas

vamos resistindo ao calor do deserto

buscando nos lençóis subterrâneos

e nos abraços das raízes

segurar as chuvas que caem do céu

aproveitar cada gota de sua riqueza

para fabricar a seiva de nossas vidas

As lágrimas e o suor que escorrem de nossos corpos

regam essa semente acostumada ao clima hostil

vencendo o inverno a planta desse canto

flori como quem sorri debruçada nos abismos

cheia de dor e amor, graça, flor e espinho

Seus frutos semeiam labirintos nos morros

aprende com seu caos, participa de sua história

vamos juntos até o final, nossa maior glória

nessa luta desigual, semente anscestral

é desafiar a miséria com nosso ideal

reduto de esperança de justiça nessa terra

pela força com que se une a raíz

lança sua mensagem universal

Serendip Smash Brothers

Serendipidade

Príncipes de Serendib, Horace Wallpole

Capacidade de observação e sagacidade

Descobertas inesperadas para dilemas impensados

Sri Lanka, Sânscrito, Terra Resplandecente

Acentuando o grego, Tabrobana, Tamraparni,

Thambapanni, cor de cobre, o porto Kudiramalai

Tamraparni, Budismo Theravada

Na primeira estrofe de Os Lusíadas

Uma jornada além da Terra, a Atmosfera e o Ar

Enquanto macacos comem bananas

三猿 Mizaru Kikazaru Iwazaru

Homo sapiens sapiens cospem dinamites bombas atômicas

A obra de arte na época de sua reprodutibilidade técnica

Deslumbre ou Para Januário (F.)

Acostumada com sua pequenez deslumbrava-se diante dos olhos dele. Ela que facilmente acostumava-se com o pouco, afogava-se agora diante da imensidão do azul velado. Como na história bonita que inventava quando menina...

Do alto de sua janela vislumbrava o céu também azul forrado de nuvens brancas. O tapete do céu era contraste com a dureza da sua fala. Não era boa em falar, soava bruta! Confundia–se com as inflexões! 

                       “Perto de você me calo, tudo penso nada falo...”

Mas não calava e ao tentar falar soava fora do tom :

Soava menor -  "Quero te ver!' virava -"Vamos beber cerveja?" ;

Soava fuga -“ Não entre em meu quarto” quando “ É que lá habita a bagunça dos dias solitários”;

Só o “ai, ai” queria dizer “ai, ai” :  ai de desejo, ai de suspiro - Soava barroco.

“Deslumbramento atrapalha o verbo”, pensava. Melhor mesmo só pensar porque pensar era natural: dentro dela era um eterno livro narrado sem pausas para o almoço. A ininterrupta transformação de galho de árvore em pássaro pousado.

(Borboleta amarela passa diante de seus olhos! Silêncio.

- Vida de borboleta é breve!) 

Pensou.

Deslumbre! Des-lumbre!   

E ainda numa brincadeira pensou. 

"- O deslumbre me escurece a fala."

"Amélia"

No limiar do céu escarlate
Amélia requebrava
Unhas compridas prateadas
Riscavam as estrelas
Braços alongados
Rodopiavam
As volumosas ancas
Pediam passagem
No movimento alegre
Risos morenos
 

Do pandeiro fez seu palco

Da cuíca seu lamento
Das estrelas estandartes
...rodopiava faceira
Os olhos arregalados
Gritavam por Januário
Enquanto o surdo moreno
descia a ladeira soturna
no cortejo vagabundo
de bêbados e prostitutas
 
Subiu assim Januário
Pros braços da doce morena
Figura singela e pacata
Sabia o homem encontrar
Amélia “mulher de verdade”
Como aquela nunca vira
Assim passou pela moça
E não a reconheceu
Mal sabia Januário
Que no céu tudo é às avessas

Quem é doido

Vira Santo
Quem é pobre
Fica rico
Quem chorava
Só sorri
Desalmado
Ganha alma
Deslumbrado
Ah, este continua....

 

 

Cozinha da carne

Desce a ladeira a marcha fúnebre

dos vagabundos e prostitutas,

gargalhando extravasados

“fodam-se” à sagrada família:

É o enterro de Quincas Berro d’Água!

A festa é cidade baixa,

É festa no mar!

...

“A pipa do vovô não sobe mais

A pipa do vovô não sobe mais

Apesar de fazer muita força

O vovô foi passado pra trás!”

“Ele tentou mais uma empinadinha

A pipa não deu nenhuma subidinha

Ele tentou mais uma empinadinha

A pipa não deu nenhuma subidinha”

...

Januário estava pego em lembranças. Diabos, como se divertia naqueles carnavais de outrora, da mocidade juvenil. Agora essa dor nas costa...

Sambista ortodoxo, marcador de responsa do surdo nos batuques da comunidade, agora tem que aguentar o mister Catra cantando a versão pancadão daquela saudosa marchinha de outrora. Raios que os partam, que vão todos pra puta que pariu!

Lançava maldições assim seu Januário, esquecendo ser ele mesmo gigolô das antigas, Leão de Chácara de responsa, conhecedor e mesmo padrinho de boa parte dos filhas da puta da sua quebrada. Não lembrava também que quando começou essa história de funk já era macaco véi dos bailão. Bons tempos daquele Black Power; agora ele é careca bola oito.

Na verdade Januário só está de mau humor mesmo, saudade que bateu doída no peito, saudades da Amélia; aquele jeito tão de repente inconsolável e derradeiro em que ela voou pro céu e faltou na terra ao mesmo tempo.

Agora, derramado todo o leite, esvazia-se nos sons surdos da multidão, entre a quarta feira de cinzas e o dia de Finados. Espera sua vez de virar passarinho (quem sabe besouro, mesmo um urubu-rei, um gaviãozão?). Enquanto isso observa lentamente os movimentos inertes de cada momento que passa.

“Essa carcaça véia é casulo, vai virá asa, ah se vai, to cozinhando!” diz aos amigos que chegam, pro carteado e pra cachacinha.

Decerto que, quando voar, vai ao encontro dela.

Correção

Sou um homem correto: estudei, trabalho, pago minhas contas. Casei, tive filhos, sustento uma família inteira com o suor do meu trabalho. Vieram os netos, e um deles, certo dia me disse:

- Vô, eu posso?

Algo me fez ter vontade de dizer sim. Talvez os olhos da criança que brilhavam. Mas lembrei que sou um homem correto.

- Não, não pode.

Pés no chão para evitar grandes quedas. Olhos brilhantes enchem a alma, não a barriga. Assim aprendi e agora ensino, pois sou um homem correto. E homens corretos não voam.

Sempre fora assim.

Voava com uma só asa; é que sofria de cacos!

Desde pequena era assim. Acostumara-se ao coração feito de margens e aos pés em desalinho.

Via formigas e pensava em mundos distantes. Olhava de perto aqueles corpos pequenos, irritantes, curiosos e pisava em cima deles. (tinha medo de amontoados!)

Via o céu e sonhava. Era mais difícil pois lá em cima tudo era possível.

Era difícil pensar no possível!

Por isso mesmo passava horas do dia se enredando nas nuvens,

cavalgando em algodões, pulando pó de estrela!

Os cometas eram seus preferidos!

Nunca compreendeu funcionamento de penas, as dos pássaros e as suas: como um pedaço de quase nada podia te levar pro alto? Como um pedaço de quase nada te tirava do chão?

Não compreendia muitas coisas. Como por exemplo: os gritos da vizinha com seu cachorro Banzé; como a água que é uma coisa transparente e que não dá pra pegar quebrava as telhas de sua casa; porque os mais velhos diziam “Vá com Deus!”

Talvez fosse seu coração feito de margens que deixava que o entendimento caísse nos vãos.

Gostava de flor! Dos infinitos cheiros coloridos. Esses eram de fácil entendimento:  - Flor tem perfume, oras! Até as que não se deixam sentir tem! Para essas só era preciso uma atenção especial de joaninha.

Aprendera que para voar uma espécie de agudo se formava entre o esforço e o vão do coração.

Aprendera que o agudo apitava! E que quando o agudo apitava um tremor irreversível  sacudia os cacos e acordava a asa.  
Voava com uma só asa. Doía. Ela não sabia que doía porque nunca tinha sido de outro jeito.

Só sabia que sempre fora assim.

História sem fim

Interiores

Deitou-se sobre aquela asa
Arrastou-se de um lado para outro
Fez daquelas penas sua morada, sua pele
Enrolou-se, aconchegou-se
Quieta, tranqüila
Até a manhã seguinte
 
Desperta, ergueu-se de supetão
Tentou livrar-se daquela c-asa
Tarde... ela já colara em suas costas
Bem na lateral esquerda
Sorrindo
Movimentava-se num abrir e fechar
Delicado, vagaroso
 
Sacolejou, puxou, gritou...
Tentou livrar-se da intrusa
Não conseguiu liberdade
Calada
Recolheu suas penas
Esperando pela metamorfose
Completa

Voos

Nada que vale.

Eu aqui parada e você aí mudo. Nada.

Permita-me que te conte uma coisa: você caiu já era tarde, você perdeu o rumo já era tempo.

Eu plantando sonho em terra seca e você queimado de tanto medo.

Estávamos aqui juntos construindo a tarde, proclamando o futuro em horizontes e como num domingo, por pura monotonia, você voou.

Nada.

A liberdade, eu defendia, haveria de nascer das minhas mãos, da labuta. Crescendo por caminhos ainda desconhecidos.

E você acreditava nela como uma dádiva divina.

Deus havia de ser um cara muito injusto, eu provocava. Ríamos juntos, como que sabendo que aquilo já era o princípio do abismo.

E para cada abismo que nascia eu inventava um pequeno prazer, como um laço que repara o buraco da roupa velha. E assim, quando olhava-me no espelho via uma menina  com a vestimenta toda enfeitada e ria, ria sem parar.  Apesar de  por dentro já sentir o incomodo de cada pequeno alfinete sobre a pele ainda sensível, desprovida de casca.

Quem por ali passava via só a menina de riso histérico e roupa colorida. E você também decerto , mesmo que despindo-me ao fim do dia e lambendo cada pequena ferida,  preferia guardar essa mesma imagem. E eu engolia tuas utopias, teus partidos, líquidos quentes  com os quais eu fingia saciar minha sede.

Des- culpe, meu a- mor.

Nada. Agora  a palavra é uma navalha. E sou eu quem a possuo.

Eu não sa-bia que.

Nada.

O medo  já não faz mais sentido, a queda fora longa. E você há de ter medo agora que já chegamos aqui, lábios tocando o asfalto seco? Nem água havia no fim . Tudo era seco e não havia som nenhum. Como a imagem de uma cidade em pause, inaudível, eternamente presa num sinal fechado.

Permita-me que te diga: Já era tempo. Já era um fim. Voa.

Eu ficarei aqui, não corro. Cresço comendo um-de-tudo que encontro pelo caminho, não se preocupe. Vai.

As asas que criamos juntos? Não sei. Nada que vale. Nada.
Ele cruzou a porta.

Fechei os olhos e senti as cócegas. Elas estavam lá. Eu as engoli você não soube. Gozo, voo secreto por dentro de mim. Tudo.

Kintsugi

金継ぎ

Rocha polida pelas ondas

Fenda tectônica

Cicatriz de batalha

Um co(r)po que caí

Um graffitti que sobe

De certo só corpo

Deserto sol cor e pó

Ouro e barro

Dourado de terra

Ocre sagrado

O náufrago sobrevivente

Surfista prateado

A pena e a espada

Vida que vai

na espuma do tempo

o fio da navalha

(r)

Preci-so sen-tar, pensou.

Não, não pensou. Caiu!

Ahhh, Caiu.

Rastros vermelhos pela casa. Manchou o carpete e a roupa. Ficou envergonhada e arranjou desculpas. Divagou sobre a gravidade, do ato e do ar. Depois de recolher seus restos pela sala, ensaiou um sorriso e ficou envergonhada. Antes de dormir, chorou. Uma hora da mão e outra no chão. Estava anônima até o estrondo no chão. Os olhos que antes cegos a sua presença, agora a julgam. Lembra da sua frieza que encostava em sua boca e a aliviava. Da refrescância de seu líquido. Suspira. Passa a mão nos lábios.  Uma hora da mão e outra no lixo. Não, definitivamente, não era sobre o corpo. Um r no meio do caminho que mudava tudo.

Porque são tão frágeis? Pensava fitando os sapatos ainda manchados. Por que somos tão frágeis. Pensava fitando os pés machucados. Como pode terem as mesmas finalidades mas serem servidos de formas distintas. Definidos por seu formato, origem e conteúdo, esses malditos adoradores de chá, caipirinha e água. Eram meros coadjuvantes de jantares mas as vezes elementos essenciais de festas. Quando caem, fazem barulho e são motivo de brigas e risos. Se cometem suicídio ou são arma de fúria, esperneiam no chão, se desintegram, fazem bagunça e sangram os pés dos desavisados. Dessa vez não foi só um corpo caído, foi o copo.

Assutada, achava ter relevado muito de si naquela cena. Afinal vida lhe ensinara que a forma como alguém reage a um copo de vidro no chão, a revela. Umas brigam, ficam emburradas e outras relevam e limpam. E a queda molhada acaba virando história de risos. O copo no chão é o símbolo do inesperado que desarruma tudo e cria a situação inconveniente, inesperada e incolor. Dizia a todos tentando filosofar sua queda e disfarçando o incômodo. Não é só um copo, pensou. Eo incômodo passou do copo ao corpo.

Parou.

Parou de respirar.

Bebeu.

Quebrou mais um copo.

Dessa vez não ficou atônita nem amaldiçoou a textura do vidro. Olhava para a bagunça e analisava os elementos no chão. Esparramados, molhados, em pedaços. Pegou os cacos na mão e se lambuzou do líquido do chão. Percebeu que não era só um copo caído. De repente, seu corpo também era feito de vidro e sua vida um retalho de cacos e manchas de líquidos. 

E o copo que caí no chão virou um amigo atrasado. Um amigo atraso era uma frustração. Uma frustração era a chuva que molha os pés. Os pés molhados eram uma resposta rude. A falta de gentileza era um dia ruim. Alguém esquecer seu aniversário era um parente indo morar longe. A falta de um pedido de desculpas virou mais uma demissão. O miojo diário era um amor não correspondido. Um plano frustrado, a surpresa inesperada que gera desordem e as coisas que não aconteciam como tinha previsto, viraram apenas um copo de vidro que caído no chão. Sujavam a casa, sangravam-lhe os pés, quebravam a louça mas se virariam motivos de risos ou rancores, dependia apenas do tamanho que dava ao que restava da queda.

Sábio são os gregos que fazem dos cacos comemoração, citava a si mesma orgulhosa. Depois, juntou os outros cacos que havia escondido debaixo do tapete e mesmo se apegando e gostando do chão limpo, passou a comemorar cada copo e cada corpo que uma hora está na mão e de repente, quebrado no chão.  E as coisas viraram só coisas, mas um copo no chão não era só mais um copo, era um corpo. Seus cacos continuariam cortantes mas eram mais leves.

E quando um co(r)po caia.

Respirava.

Lamentava em silêncio.

Juntava os cacos.

Limpava os líquidos.

E Sorria.

Gota

Shi ...shi ...shi ...shiplatft.

Gota.

Corria desenfreada pelas ruas. Tudo embaralhado. Ladeiras bambas em alta velocidade. Subia, doída. Cortou por becos, daqueles de entrada proibida, de passagem marcada a duras penas. Atravessou ofegante, sem pensar: talvez porque seu cérebro chacoalhava, talvez porque havia sangue em seu corpo, talvez porque havia se esquecido de pensar há muito e voltar não era fácil.

Vrum... vrum ...vrum

O vento nos ouvidos fazia cócegas! Lembrou da época em que sua mãe... Não. Não lembrou. 

Desviou de alguns gatos no caminho. Um deles era rajado de amarelo e branco. Olhos verdes. Esse,o de olhos verdes, acompanhou seus movimento trôpegos, passo a passo, impassível!  Por um instante seus olhos se encontraram: os verdes dele, os verdes dela. Ah!

Vazio.

Shi..shi..shiplaft.

Go-o-o-ta!

Faltava pouco para o topo. Mais uma escadinha improvisada, torta. Escorregou. -Ai! Levantou.

–Ai!Vai... tá chegando, pensou. Pensou não, lembrou. Não, não lembrou. Correu.

Shi...shiplat.

Gota vermelha.

Chegou.

Parou.

Olhou, ofegante a vista do alto.O mar!Ah...o mar!

...

O mar...

Ah...

...

O sol deitando-se suavemente no mar...

Vrum...vrumvrumvrum...Vrumm.

O vento nos ouvidos fazia cócegas!  Olhou e olhou durante algum tempo. 

Ah...

Olhou ao redor, estavam todos ali: a igreja imponente, a culpa, o medo, a decisão.
-Ai!

Shiplaft ...shiplaaaft...shiplaftshiplaftshiplatshiplaftshiplaft.

O chão embaixo dela avermelhou . O céu no horizonte avermelhou. De suas entranhas a chegada da noite se fez vermelha.

Vento.Ventre.Vermelho.

-Preci-so dei-tar, pensou. Não, não pensou.Caiu! 

Rosto nu

(crédito da imagem: autor desconhecido)

[samples e amostras,

até bactéria é cultura;

o que dizer de sons orquestrados,

palavras e raios de luz]

A Sinfonia Anônima do Muro

Presto. Prestissimo.
[Con Spírito] Lado a lado, um a um. Na longa fileira, homens e mulheres sem nome lado a lado e um a um. Gemendo, gritando, grunhindo, urrando – em silêncio. Transeuntes mudos passando tranquilamente (mentira) do outro lado do muro indo pra algum lugar (mentira) que não sabiam bem nem ouviram (mentira) os gemidos, gritos, grunhidos, urros que do lado de cá ecoaram dentro do silêncio. Quando lado a lado foram caindo um a um sem nome e lado a lado, sempre. As balas flutuando pelo ar, uma a uma, os corpos caindo como trapos sujos, seguidamente, complexa coreografia, um balé, e a plateia que vivia do outro lado do muro não foi convidada para o espetáculo, [Ritardando] que pena.

Seu José de Dona Madalena

Seu José faça o favor, de não parar de sonhar

De não parar de parar, na hora de trabalhar

De não deixar de olhar, pro lado escuro da sala,

Pro outro lado do muro,

Pro canto oculto da casa...

Seu José nos faça o favor, homem de deus

De não esperar em seu deus,

De não esperar pela urna,

De não esperar pela chuva...

ENTRE ASPAS

(Numa porta giratória, um homem estressado)

1 - Eu já disse que não tem mais nada, olha minha bolsa!

2 - Não posso olhar, senhor! A empresa não permite que eu reviste clientes, pode causar constrangimento.

1 - Mas eu tô pedindo pra ser revistado, euuuuuu to pedinnnnndo! Tá todo mundo vendo, eu quero ser revistado!

2 - Senhor, não tem nada de metal na bolsa? Talvez a fivela ou seu cinto…

1 - Já disse que não! Que merda! Eu os preciso fazer esse tramite! (joga bolsa no chão e fica com um papel na mão) Eu entro só com o papel!

2 - Senhor, a empresa não se responsabiliza pela bolsa deixada do lado de fora.

1 - Eu me responsabilizo, abre essa merda dessa porta!

Seu Zé

Há mais de trinta anos, Seu Zé trabalhava como faxineiro em uma escola da periferia da zona sul da cidade de São Paulo.

No início, tinha a vassoura e o esfregão apenas como seus parceiros temporários. Sonhava em ser artista de cinema. Mas, com o passar dos anos, o temporário transformou-se em definitivo e ser artista de cinema já não mais passava de um sonho impossível de se realizar. Foi abatido por forte depressão ao se deparar com tal constatação, como se tudo não tivesse mais sentido. Comer, trabalhar ou até mesmo respirar já não indicava a direção de nada a ser alcançado. Repetia a mesma rotina todos os dias com um profundo mau humor. Era como se cada sala que ele limpava o tornasse mais sujo, pesado de tanta sujeira.

Até que, num certo dia, ao varrer a sala da 7ª série, encontrou um pedaço de papel, um tanto amassado, com algumas palavras, quase que por completo cobertas pela sujeira. “Nem sei porque, (...) espero (...) poder (...) dizer (...) te quero!” Fragmentos de um texto, de uma carta de amor. E Seu Zé começou a remontar em seus pensamentos aquela carta de amor e imaginou o garoto, a garota, a situação, tudo bem nítido como se estivesse assistindo a um filme de cinema. Ficou quase duas horas, parado, apoiando o peso do corpo nas mãos que pairavam sobre a ponta do cabo da vassoura, imaginando.

O verbo é a alma da língua

Dos muitos professores e professoras que tive, poucos permanecem até hoje em minha memória. Manoel de história, foi um dos desses professores que nunca esqueci. Estava na sexta série, e no primeiro dia de aula ele entrou na sala cantando em voz grave e firme: "Boemia, aqui me tens de regresso..."

Eu não sabia o que era boemia nesta época, não sabia também que me apaixonaria por ela. Mas, aquele modo novo – para mim – de começar uma aula me convenceu de que aquele professor era diferente. Ele gostava de ser chamado de Nenel, que era como sua avó de 87 anos o chamava.

Outros professores insistiram em se agarrar a minhas memórias afetivas do tempo de escola. Professora Ariadne era outra delas. Não entrava na sala cantando, não fazia piadas, nem tirava pontos de alunos que erravam as bolinhas de papel lançadas ao lixo.

Ariadne mascava viciosa e serenamente  um chiclete com cheiro de hortelã, mandava seus alunos soletrarem palavras, passava dever de casa todos os dias, em resumo, era a "pior" professora que um jovem de treze anos poderia ter.

Ele e ela o verbo versa

O décimo sétimo verso

1   Não há reis que lavrem seus muitos campos,
5   Quem, por ventura, colhe aos olhos as cores?
2   como fazem aos montes uns outros os deles
6   melodias, encantos, os prantos e os versos?

3   Não há nas fábricas ou lojas filósofos tantos,

7   Brutos, sensíveis, mesquinhos e acolhedores
4   é também o contexto que fabrica os haveres
8   não vos enganai com estes humanos excessos

A Morte Prematura de uma Dúvida

O coração gaguejava lamentos sob o sol a pino. A garganta seca não podia mais. Os balbucios perderam-se pelo caminho. O coração gaguejava sob a solidão a pino – um abandono que queimava a pele, rachava os lábios. Era assim. Um homem só neste mundo de milhões.

O coração gaguejava sobre a terra rachada, a boca rachada calava, a garganta seca engolia um árido silêncio. No estômago só a raiva e uma úlcera dolorosa – na falta do alimento, o órgão devorava a si mesmo. No intestino, vermes. Na falta dos restos que a vida lhe negara, que então outras vidas inermes se alimentassem de sua polpa escassa.

Do sul, Américas

LISARB – BRASIL – ANAGRAMAS

SALRIB (onde o ribeirão encontra o mar, água doce-salgada, agridoce céu da boca)

LISARB (Lisboa Arborescente, mais-valia Pau Brasil, tantas plantas mais)

A passagem de Kronos, o nome que lhe deram, ou os nomes que lhe dão, vou chamá-lo de Macunaíma, bater o cartão, a hora da novela, deus ajuda quem cedo madruga, o apito da fábrica, a ambiguidade do crepúsculo, toque de recolher na favela, que preguiiiiiiiiça...

Boletim de Ocorrência

- Pode relatar o ocorrido?

- Claro! Eu estava bem quando ele passou. Passou por mim. Através de mim. Enquanto ele passava eu pude entender melhor tudo à minha volta. Mas foi muito doloroso. Ele levou minha juventude, minha saúde, minha energia. Ele levou meus amores, meus sonhos, minhas oportunidades! E então levou minha mãe! Ela que sempre disse que ele era bom, que ele tinha ajudado a resolver os problemas mais graves da família, e ele nem se importou! Eu tentei impedi-lo. Fiz de tudo! Gritei até quase perder a voz! Tentei entrar na sua frente, mas eu já disse: Ele passou por mim; Passou através de mim! E levou tudo o que eu tinha. Eu tentei impedi-lo. Fiz de tudo! Tudo o que encontrei joguei no seu caminho! Fiz barricadas! Mas ele passou por tudo, através de tudo e levou tudo o que eu tinha! Nada o detém! Eu tentei agarrá-lo, prendê-lo... finquei estacas nos seus rastros no intento de ao menos retardá-lo, mas ele passou indiferente. E agora levou meus filhos! Eu implorei para ele voltar, mas ele não volta!

- Por favor, acalme-se e seja mais objetivo... Quem é ele?

Tatuagem Monocromática

“Batidas na porta da frente

                 É o tempo.

                               Eu bebo um pouquinho pra ter argumento...” (Resposta ao Tempo, Aldir Blanc)

Acordava intermitentemente durante a noite, sonhava estar só. A angústia rasgava a garganta em gritos alucinados que ecoavam na noite quieta e morna.

Os gritos arrancavam do sono profundo, repentinamente, a filha em sentinela, o coração de quem espera por notícia ruim a qualquer momento galopava no peito. Após breve pausa, a serenidade voltava ao lar, já envelhecido com suas histórias devidamente marcadas no compasso de cada rachadura a correr pelas paredes.

Hybrid by Skin

A tristeza faz parte das equações sem solução. Já vi isso no filme Incêndios, Vinícius canta isso como religião. Canta nos reverbs dos registros audiovisuais, instrumentos e intérpretes, memória nada mais, onde quem percebe cria vínculos subjetivos, afetivos, do coração ao cérebro, algo bate, algo corre. A descoberta do afeto, ouvindo quem já morreu.

Do aviso vítima

Sou mais uma vítima do aviso
Não me poderia ter largado, de todo, ao imprevisto?

Jamais se deve dar ouvidos
A um homem com uma profecia
Esse corredor reto e liso
Que trata com franco descaso
o quinhão que cabe à poesia

Um balde raso transbordando água fria.

Dos traços

Pintou nela um corpo de traços móveis
Caminhou por ele em passos de cores fortes
Atravessaram-se
Viveram-se por dentro
Os cheiros construíram castelos
Instalaram-se em tons de azul, um tanto de mar, um tanto de susto
Risco vermelho
Há uma tela branca
É tanto que não sabe.

Fruta Estranha

O corpo roça a parede
Num incessante vai e vem
Braços abertos agarrados ao nada
Chamam para si quem passa
Unhas marcam o compasso na tinta fresca
A escuridão roça os pés
Desnudos sob o gramado frio
Na noite fria
Desnuda
As pernas semi-abertas brincam
Em curvas sinuosas, sobem e descem
A boca implora carinho e prazer
Olhos, quais estrelas cadentes
Desejosos...
De pedidos secretos saciados
Esgueirando esquinas, as estrelas
Espiando entre os prédios a lua descuidada,
Expõe cabelo umedecido pela névoa,
A arredondar mais sua face brilhosa
Na agulha, a embalar sonhos adormecidos
Strange Fruit de Billie Holiday
No vão, a solidão acompanhada rastreia,
...qual antena de TV
Momentos de prazer
E fúria.

A insustentável leveza de ir

Matéria

Gravidade

Aérea solidão

de um espaço sideral

Miséria de Civilização

Esses dias eu vi uma garça

com uma plumagem branca

pousada no meio de um rio negro

cheio de esgoto e doenças

Ela tinha uma altivez na postura

que raramente os animais perdem

a não ser depois de muito maltrato e abandono
no convívio dos homens

estava sozinha e observava a cidade cinza

"O cão sem plumas"

Os pássaros azuis vagam
Acima das nuvens claras
Sob seu manto escarlate
Resta-nos apreciar o voo deslumbrante
Suave, levado ao sabor do vento
Olhos voltados aos céus
Pinço cada movimento
Mente anestesiada a vagar em cada rodopio

Blue birds

Espelho aponta o céu,

olho pra cima

Sou a impressão do que vejo,

imprecisamente o sinto

A gente

As vezes paro.
As canetas param.
O teclado para.
A cabeça não.
Me deparo,
Me debato,
Tento em vão me sossegar.
Disfarço.

Gol de Placa

Gosto de brincar nesse mundo
driblar o medo, presentear a vida
marcar um gol de placa todo dia

quanta beleza num drible sem bola
como o poeta quando escreve sem palavras
há uma beleza ainda maior

quando se desafia a estupidez
com alguma graça
quando se dribla a maldade
dribla-se a solidão com a amizade

são atributos do jogador
o dom de saber iludir
e o de despertar amor em toda parte

Drible de Categoria

Não gosto de futebol
Visto, pensam não ser eu brasileira
Brasil Pais do futebol!
Mas, nem tudo é perfeito
E uso regras deste esporte
Cotidianamente...
Driblo a burrice.
Diz o poeta “a burrice é invencível”
Clareza inigualável!
Por que me ponho a driblar então?
Porque não consigo exterminá-la.
Quanta energia gasta...
Quanta tristeza na face...
Quantos aborrecimentos vis...
Burrice. Melhor então aderir a ti?
Nesta hora percebo:
Algumas coisas são irreversíveis.

Leda e o cisne

Da banca do homem mal
à beleza da fêmea fatal.

Quando a natureza (sábia?)

é infinitamente mais letal.

Engendraram-se uns nos outros,
engrenados.

Não sendo Yeats como gostaria, ele é ao menos honesto

Tenho eu outra coisa, a bordar nos céus, que nuvens

densa camada de não sei que substância hostil

desencanto, amargura e essa aspereza crassa

não os semitons, nuances ou a meia luz sutil

Espalharia sob seus pés amor algum se acaso tivesse

Mas eu, sendo de espirito pobre, tenho apenas rancor

Eu espalhei rancor sob os seus pés

Caminhe delicadamente ou afunde - como queira.

Pessoa

Passa, ave, passa, e ensina-me a passar!

E passa

Esgarça-se no espaço.
Materializa-se como rastro em qualquer direção.
É vulto.
Voa.
Treme.
Fura.
Invade.
Arrasta.
Faz.
E passa.