Ausente à dor

A dor, se não era quase

Era nada

Um nada de prazer

Um nada de vazio incompreensível

Porque se afastara dela assim,

Como se não reconhecesse suas mãos e pernas

Mas iria voltar,

Iria morrer esta

E renascer a outra

Outra, que era ela...

Fumaças, calçadas, ônibus, janelas...

Abertas todas as cascatas dentro dela

Iria fechar todas,

Se não todas, ao menos ficaria uma

Ou duas,

Para lembrá-la como foi ausente um dia,

Da sua própria carne.

Ela não queria pensar na pele

Havia algo de muito vidro

Faltava muito de um pouco de poesia

Se descascou sem querer das mordaças

Não sabia como haviam posto ali,

Em sua língua de felicidade.

Bateu os pés,

Sacudindo as ultimas gotas de saudade

Do seu vestido anil,

Choveu.

Choveu tanto que encharcou a alma

De uma água quente que não tinha nome

De uma liberdade estática, que não precisava correr

A dor, nunca existiu

Porque não se sente dor quando não está ali

Logo depois que entendeu,

Caminhou apressada para dentro de si

 _ A felicidade chega logo, pensou

Enfeitou sua cama, lavou os acentos,

Pendurou seu sorriso, no canto mais claro

Se fez dona de si outra vez,

E da sua casa, sua vida e sua paz.